CASA DE ARROZ

Calor de sentir
as lágrimas
amargas descendo
pelas costas.

A criatura tem
moscas nos pés
e desinteressado
lê um livro,
porém bastante
atencioso.

Não conhece
ninguém, e nem
costuma procurar
conhecer.

A criatura não mostra os tornozelos.
Suas unhas
têm terra,
fracassos e sonhos.

Arrozes na barba e no peito
se abrigam como podem,
pensam que é casa.
Uma casa constantemente
enxurrada.

A criatura tira sujeira das unhas
com a quina do livro
como se fosse,
por um acaso,
cirurgião.
Quanta pretensão!

Sentado numa
cadeira de macarrão
como se fosse alguém,
um rei talvez...

— Vai e procura uma
escada pra se sentar,
é mais tua cara.

A criatura se manifesta:

— Ei! Não se meta
na minha vida,
eu não te conheço.
Me deixe em paz,
os arrozes da minha barba e peito
tão se mudando pra dentro
do meu livro.

(Luís Machado)